Нет, чего-то со мной не то. Только сейчас собрался письма посмотреть - всю волю собрал. Это при том, что я вроде со всеми помирился, и письма-то хорошие, но все равно - сердце стучит, как бешеное, воздуха не хватает - типичная паника. Немножко все-таки своей книжкой занялся. И то слава Богу. Авось так потихоньку и пойдет...
Из-за Данилыча с Федькой все-таки я очень разволновался. Чудно. Я все по каким-то чужим реальностям мечусь, по чужим жизням, которые меня куда больше беспокоят, чем своя. На себя мне как-то глубоко наплевать. После Феденьки перескочил на Александра, потом на Сережу и марковцев, потом опять на Александра. И все так же, с полным погружением. Все как-то вместе существуют. Блин, пойду валерьянку пить.
Выпил. Подумал, а вообще - кто решил, что надо своей жизнью жить? Что такое на фиг "своей жизнью"? Сейчас как-то особенно гнобят мозги тем, что вроде человек должен стремиться к чему-то типа президентского поста или там топ-модель по американски, один хрен. Тысячелетиями люди жили, как трава, тихо, и ничуть не хуже, зла по-крайней мере, меньше делали другим. Чего вдруг всем взбрело, что честолюбие - это хорошее качество, налетай-разбирай, нонеча в моде. Жуть. Один щас мужик в Иносми философствовал по поводу нынешнего мира, такой круговорот, не остановишься. Видать, не я один как-то порой в ужас прихожу - куда меня занесло?