Сон: длинноносые маски, не столько венецианские, сколько шемякинские (уже постоянным мотивом становятся). Доктора. Туфли с длинными носами, затхлые белые панталоны с желтыми пятнами в паху, у других – пестрые штаны с гульфиками, гусиный живот. Невеселый какой-то карнавал. Наступил на хрустальный бокал со снежным хрустом.

Потом еще в сонном состоянии думал с картинками про судьбу книжек. Когда печатают - отклика вообще никакого, как камень привязать и в воду бросить, а на Прозе или в Самиздате хотя бы видно сколько человек заглянуло. Цифры тоже вполне бессмысленные, но я в полусне напредставлял, как там мои тексты лежат на Прозе.ру и туда порой налетают безымянные читатели, как пчелы на лужок, должно быть, случайно ветром заносит – и кто хоботок сунет, нектар в улей унесет, кто просто потопчется – но как-то так и происходит опыление, пыльцу куда-то перенесут, своего меду приготовят, смешав с тысячью других проб на других лужках, а через год-другой, может, где-нибудь в далеком и неизвестном месте еще и вырастет что-нибудь, о чем я и не узнаю никогда.