27 августа, воскресенье
Почти осень, но только в воздухе. Деревья, наверно, так зелеными под снег и уйдут. Облака повсюду огромные и красивые, как страны из космоса. Надо налюбоваться, пока всё небо зимней серой холстинкой не затянуло. И надо заранее думать, в чем находить радость жизни, когда лето кончится.
Я думаю на даче сидеть до упора, слишком мало лета нам выделили, урезанную пайку. Феномен: салат на грядке месяц назад вырос на пол-мизинца и дальше расти отказывается. Огурцов тоже не видно совсем, они решили не рождаться. Крыжовник и смородину Чиж съел еще до созревания - ловкий парень, астает на задние ноги, как коза и объедает все, даже толщина морды не мешает. Сливы слишком высоко растут, я не достаю. И что мне жрать теперь? Сныть уже жесткая, как фанера, а на одном укропе я долго не протяну.
Скоро должна появиться всякая нечисть: пауки там, размером с орден бухарского хана, придут отложить 200 тысяч яиц в моей подушке, мыши, которым станет холодно в полях, придут нюхать мои заледеневшие пятки, злые осенние мухи ("мухи как мысли") закусают. Вот они-то меня в Москву и выживут.
Пора и привидениям в саду появиться, самое подходящее для них время - ночи черны беспросветно. Нужно же чему-то белеть среди яблоневых стволов и стонать, обняв рябину. Я себе этого позволить не могу, а обстановка того требует. Ходили бы среди кустов, гремя цепями, а я бы ужасался, что они даже травы не помнут, росы не стряхнут. Еще было бы неплохо, если б в саду раскинулся цыганский табор, горел бы костер, гитарные переборы, негромкое пение от тоски и всемирной клаустрофобии: "Ай нанэ мандэ родо, мэ мэрава, хасиём" - что-нибудь в этом роде. И пьяный медведь в красной рубашке. Это чтобы выдержать стиль чахлого августа, перетекающего в сентябрь.
28 августа, понедельник
Сон. Смотрел с высокого этажа вниз: там на улице собиралась очередь из людей в черном, в черных котелках. Свнрху - как таракашки. Выстраивались ровными ломанными линиями, по неслышимому приказу перестраивались также ровно, узорно. Прилетел маленький самолет (он летал ниже моего балкона) и стал расстреливать их из пулемета и забрасывать бомбами, а я смотрел, как они разбегались - как стадо или птичья стая, плотным тающим черным облаком метались внизу, теряя убитых, которые чёрными точками валялись по всей площади - уже хаотично. Эти люди казались мне чужими, но я все равно за них переживал. Сбегал в комнату, приволок телевизор и сбросил его на самолет, когда он рядом пролетел. Крыло подломилось, захлопало, и он улетел помирать куда-то в черном дыму. Внизу люди совсем разбежались и появилась толпа зверей из зоопарка: жирафы, носороги, слоны, - они тоже бегали всполошенной толпой, а когда заговорил громкоговоритель: "Всем немедленно спуститься в бомбоубежище" - все звери бросились туда, вдоль трамвайных путей. Раньше мне уже снились звери из зоопарка на войне, и не раз.
С погодой же - беда. 11 градусов, ледяной дождь с утра, небо беспросветное, так что книжку даже у окна без света читать нельзя (а с планшета можно!), пар изо рта. Лилии отцвели, а розы расцветают снова, и, что приятно, уже без следов болезни. Впрочем, на такой погоде, наверно, скоро сгниют.
Дождь, как будто и не прекращался с мая, солнечные деньки (сколько их там было за лето? пять или шесть?) - как полузабытый сон, то ли были, то ли не были, то ли сказка, то ли быль, но не из нашей жизни, а солнце, должно быть, я по телевизору видел, в кино про итальянскую жизнь. Про погоду по телевизору рассказывать перестали, наверно, бунтов опасаются и самосудов над синоптиками, типа, они нам бациллу в колодцы пущают и нитраты в тучи, бей синоптиков и велосипедистов!
Я завел себе новый вейп - здоровенный мощный агрегат. Носить с собой его трудно, потому что он, зараза, тяжелый и протекает. Зато крепость дает такую, что я кашлял от первой затяжки, как в шесть лет, вспомнил детство беспортошное. И дыма целые облака. Вот и развлекаюсь, глядя на вечный дождь за окном.
29 августа, вторник
Все еще холодно, но хотя бы дождик перестал, и солнце пару раз выглядывало, и есть некое предчувствие, что станет теплее, что-то милосердное приближающееся. ("И может быть на мой закат печальный блеснет любовь улыбкою прощальной").
Уже который год я пытаюсь вообразить (сочинить) себе идеальных певцов. С сопрано больше всего ясности. Сейчас кручусь вокруг физической основы - голоса Розы Понсель, как он мог бы звучать на самом деле, а не в записях двадцатых годов, а к нему бы добавить страсть и трепет Каллас, ангелическую отрешенность, благородство и чистоту Виктории Ивановой и соколиных яростных вскриков Джесси Норман. С меццо-сопрано ничего не выходит, трудно сложить Обухову, Архипову и Мариан Андерсен, слишком уж они непохожи и по голосам и по манере. И еще колокольный звук и пафос Мерседес Соса, которая вне оперы, но очень хороша. И что-то подразумеваемое прекрасное у Савиновой, от которой так мало пения сохранилось. Тенора тоже врассыпную - я очень многих люблю, но ни одного не могу выбрать за основу, пожалуй, меня тянет к лирическим, сладостным - Джильи, Лемешеву, Флоресу, и чтобы добавить ум, вкус и понимание Доминго, но без Паваротти, Карузо, и Вилазона тоже не обойтись. Еще мне понравилось, как Нил Шиков пел Ленского, что-то в его манере особенно зацепило (его вместе с Доминго). И Корчак нравится. Отдельно - контртенора, которых я тоже давно полюбил. Баритонов я люблю похожих на Шаляпина в верхнем регистре, я их несколько таких слышал, с легкими, "поворотистыми" голосами, с отчетливым металлом, звенящей дикцией и разговорным тембром, но помню только одного Пьеро Капучилли, а знаменитые баритоны типа Хворостовского на мой вкус слишком густы и тяжелы, в повороты не вписываются, либо с тембром что-то не то, не мое. Из басов у меня любимый - Дормидонтыч (Максим Михайлов), я по нему прямо с ума схожу, голос ниже, чем у Шаляпина, но тоже легкий, гибкий, выразительный, и отточенная дикция, и меланхолия. Ну и сам Шаляпин, куда без него, хотя Дормидонтыч мне милее, в нем меньше шика, актерства, он более визионерский, медитативный. Вот только у меня совсем мало его записей. Да, еще несколько потрясающих басов-дьяконов слышал, в основном, в Новодевичьем - митрополит Ювеналий знает в них толк. Душу наизнанку выворачивают.
30 августа, среда
Плачу о лете. Вчерашнее обещание тепла не исполнили, правда, солнце выглянуло, посмотрело на затопленную землю и озябших людей, плюнуло и отвалило к эфиопам. Фаэтона, что ли, подпоить и взять на слабо? пусть колесницу Гелиоса раскочегарит и к нам поближе подгонит.
Ночью - 4 градуса, лютый холод.
1 сентября, пятница
Посмотрел немножко на гимнасток. Хороши наши двойняшки - такие эмоциональные, порыв, вдохновение, темперамент - будто в балете танцевать выходят, а не элементы крутить. Отточенность линий просто сверхъестественные. Еще итальянка понравилась, девка-чернавка с обезьянней пластикой. Милая дикарочка. Остальные чет никак. А еще у кого-то были офигенно красивые ступни, я всегда на эту часть тела западаю, как и на красоту рук.
О книжках:
177. МАРИК ЛЕРНЕР. ЦЕЛЬ НЕИЗВЕСТНА. ПОБЕДИТЕЛЕЙ СУДЯТ ПОТОМКИ.
Сложновата книжка для легкомысленного попаданческого жанра, но написана хорошо и умно, хотя и сухо.
178. СЕРГЕЙ ШКЕНЕВ. ЗАГРАДОТРЯД ЕГО ВЕЛИЧЕСТВА. РАЗВАЛИНАМИ ЛОНДОНА УДОВЛЕТВОРЕН.
Последняя веселая книжка про попаданца из 41 года в императора Павла. Лихо написано, много симпатичных проработанных персонажей из местных, я это люблю.
179. ЮРИЙ БУЙДА. ЕРМО
Отличный маленький роман про вымышленного русского писателя-эмигранта. Пышная, щедрая книжка. Хотя сам победоносный герой мне не очень нравится, вроде еще более (до конца, до Нобелевки и Голливуда) успешного Годунова-Чердынцева, и еще более космополитичный. Но зато с жаркими любовями, зеркалами и лабиринтами. Вообще Буйда мне нравится, хотя я мало его читал - только еще Врата Жунглей. Буйная и мощная фантазия.
180. ТЕРЕНС МАККЕНА. ИСТЫЕ ГАЛЛЮЦИНАЦИИ.
О его путешествии по Колумбии в поисках галлюциногенов в странной компании хиппи, сектантов "Нового Иерусалима", собак, кошек и обезьяны. Блин, сразу бросется в глаза, насколько в 70-е годы был выше интеллектуальный уровень хипстеров того времени: тут "Улисс", "Бледный огонь", "Моби Дик", Флоренция и куча разных исторических и научных знаний, путешествия по Азии, контрабанда в Индонезии, работа учителем в Токио, энтомология, ботаника, Гераклит и прекрасный литературный стиль у 24-летнего хиппи. Сейчас такие от аниме тащатся и этим ограничивают свои философские и эстетические потребности.
Хорошая книжка и хороший перевод, но корректора не позвали - "скрипя сердце", "припаршивое настроение".
181. Александр Бушков. Другая улица.
Приятная книжка в любимом жанре фронтовых страшных баек.
182. Александр Бушков. Лесная легенда
То же, но пожиже, большую часть занимает довольно нудная повесть.
183. Robin Lane Fox. Alexander the Great
Замечательная книжка, которую я буду держать под рукой - она мне еще сто раз пригодится. Долго я ее читал, но дело того стоило.
184. Ричард Матесон. Я - легенда.
Хорошая книжка, совсем не похожа на дурацкий фильм.
О кино:
149. ИИСУС НАЗАРЯНИН, ЦАРЬ ИУДЕЙСКИЙ, 1923, Чехия
Хотел совсем другой фильм смотреть, немецкий, Роберта Вине, но нашел только вот этот чешский. Тоже хороший, музыка поразительная, наивный, но от этого еще больше волнует. Поцарапанная темная пленка, тени и свет, музыка вместо слов - все это только усиливает впечатление.
150. КОЛЕНО КЛЭР, реж. Эрик Ромер, 1970
Милый фильм, но не в моем вкусе. Мужской французский взгляд мне совершенно чужд - вся эта полуторачасовая трепотня о женском колене будто бы с философский и литературной точки зрения, самовлюбленное тетеревиное токование. Закатил глаза и начал языком чесать о какой-нибудь фигне, а весь мир стоит на коленях и благоговеет: только не останавливайся, молю! Меня смешат и раздражают французские мужики, слишком много в них женского пустого тщеславия (кстати, во француженках его намного меньше, они вообще милые).
151. КРОВАВАЯ СТИРКА, реж. Руджиеро Деодато, 1993
Занятный эротический триллер про роковых трех сестер.