Сон. Что-то тревожное. Улицы пусты, серы, снег тусклый, небо на плечах лежит - гризайль. Но когда я прохожу мимо домов, из подъездов и подворотен беззвучно и быстро выступают серые фигуры и пытаются преградить мне дорогу, ухватить. Я шарахаюсь, уворачиваюсь. Они следом не идут - как собаки на короткой цепи. Все беззвучно. В конце концов иду прямо по проезжей части - все равно машин нет. Вижу, что из сотен окон неподвижные фигуры смотрят на меня сквозь стекла. Вместо Сухаревской площади - озеро в густом тумане, берега в камыше, похоже на Плещеево. Холодно и промозгло.
читать дальше