Дачный дневник

6 мая, среда

Всё, я на даче. Перед окном высокая, тоненькая, голая еще березка, вся такая девически трепетная. Теплая белизна ствола, веточки пунктиром, такие тонкие, что только подразумеваются. Чуть дальше - огромная соседская ветла, салатовая, на полнеба. И мой можжевеловый Парамоша (он, вроде, туя) расцвел, зеленеет, окреп, заматерел, частично поседел - лешак лешаком. Он под ветром выдает конвульсивные шаманские пляски, взбрыкивая всей своей хвоей, как меховыми одеждами.

читать дальшеПрозрачный чистый закат в арктических тонах с белым слепым солнцем постепенно наливается светом, как синяк. Сперва был голубовато-лимонный, с неуловимым перламутровым переливом цвета, а потом - червонное золото и античный пурпур (тот, что черно-фиолетово-багровый). Птички глухо щебечут, звук одной природы с журчанием ручьев, что-то отстраненно-медитативное - рано, наверно, им пока вкладывать душу в песни, еще не разгорелись - так, распеваются вполголоса.

На окне - прошлогодний сентябрьский букет гортензии, хорош по-прежнему. В саду зелени еще немного, будто краской скупо брызнули.

Перед самым моим отъездом отвалился мой единственный кран, под которым я и умывался, и посуду мыл, и стирал. Он протекал, я вызвал мастера - и тот доломал его окончательно (почему-то он взял с меня за это двойную плату). В результате кран не открывается никак, но протекает по-прежнему. Наплевал: хватит мне бытовых катастроф, пропади оно все пропадом, гори огнем! Буду умываться с помощью душа, а этот сопливый ублюдок сантехнической промышленности подождет экстерминации до осени.

# про кино
ЛЮБОЙ ЦЕНОЙ, США, 201
Внезапно понравилось. Меланхоличная южная готика, про грабителей банков, белую шваль, потерянных, поконченных. Там на Юге, о чем бы речь ни шла, всегда кончается "волей к смерти". Что-то там суицидальное в воздухе и закатах разлито, никакого оптимизма янки на долю южан не досталось. И еще здесь глубинная связь братьев, которая сильнее крови. Меня это тоже не зменно трогает.

# про музыку
ДИДОНА И ЭНЕЙ, барочная опера Перселла. Скорее, спектакль с элементами оперы. Женевский театр.
Интересная постановка на оригинальное либретто. Поют где-то в стороне, а в центре свое действие развивается, вполне прозаическое, с хрустом яблок, истеричными воплями, мытьем головы виолончелисту, с японской прислугой и еврейскими музыкантами, с кучей гэгов, типа живой отрубленной головы на коленях безголового тела, сиськи на пружинках, горячие пляски с тряпкой, белый песок сыплется их дырки в стене, гора желтого песка из окна, стриптиз, немножко порнушки со старушкой и матрасом, и повешенный без порток, потом много стриптиза с воем и кровянкой (девушкам оставили трусы, мужики скакали без них), старушку тоже раздели, а потом трахались всей толпой и частично ели друг друга. Интересно, но непонятно, я на слух иностранные языки не воспринимаю, а без этого не разберешься. Понравилось - есть в этом некий драйв, безудержный темперамент, а не унылые умствования и просчитанные попытки эпатировать публику. Лихо закручено, и главная старушка (Дидона) с таким несгибаемым актерским стержнем, всю труппу держала за глотку. И музыка чудесная.

СПЯЩАЯ КРАСАВИЦА, Большой театр.
Аврора - Светлана Захарова.
Воплощенный классицизм в постановке, костюмах, декорациях и чистый Петипа, никаких современных вмешательств и академичная Захарова-Аврора. В общем, идеально выдержанный общий имперский стиль. Легко представить на месте Захаровой Кшесинскую - "опять любить и ножкой дрыгать..." Чистый Петипа кажется сейчас слишком простодушным, скучноватым и глуповатым, но свой кайф в этом есть: жизнерадостные красотки козочками скачут, ножкой дрыгают, ручками делают "вуаля". Понятно, что он очннь тплпнтлив, но уже явно устарел.
В общем, постановка неплохая, но итальянская мне больше понравилась, хотя там весь кордебалет враскоряку танцует. И я к Захаровой холоден, она очень техничная и, на мой вкус, совершенно холодная, механическая.
Детский танец - от деток глаз не оторвать, какие все прелестные, убранные по-старинному, воздушные, изящные. В общем, есть в этом во всем старинное очарование.

7 мая, пятница

Снилось, как мне рассказывают, что в какой-то торговой фирме менеджеры по продажам превращаются в сорок - не от хорошей жизни, а чтобы покрывать большик территории за меньшее количество времени. Им даже обучение оплатили, и первый выпуск - такие гордые, нос дерут перед остальными. Я во сне журналист и отправился смотреть на их вылет.
Это было чудовищно мерзко. Я с первого взгляда их возненавидел. Сороки из них получались огромные и жирные, вроде пингвинов, тело было не в перьях, а в черно-белой сальной шкуре, типа дельфиньей, и вместо крыльев - типа кожистых перепонок или широких ласт. В одном из плавников у каждого сделан специальный разрез с крючком, чтобы держать дипломат с образцами товаров. Они были похожи на насосавшихся упырей. Их прямо распирало от самодовольства, и они даже не понимали, насколько нечеловечески, невыносимо уродливо они выглядят. Морды с большими тяжелыми клювами, покатые жирные плечи, белое брюхо, короткие ноги. Оказалось, что им с каждым лнем труднее превращаться назад в человека, поэтому с клиентами они говорят в таком облике, вернее, прокручиваем им запись на мобиле. "А если он не захочет с вами говорить?" - зачем-то спросил я. "Мы его убьем", - ответил один и они все расхохотались сальными басами. Превратившиеся показали, как они будут выклевывать ему глаза своими клювами. Тот, что пока оставался человеком, объяснил, что клюв при ударе в глаз пронзает мозг. Я был уверен, что именно так они и делают, и что они даже рады были проговориться.
Они считали себя теперь высшей расой и совсем не горевали, что им трудно назад превращаться в людей - им это нахрен не сдалось. Сказали, что перед вылетом он. Смотрят "Птиц" Хичкока, уже традиция такая. И вот дошло дело до полета. Никакой красоты в этом не было. Надувшись они, суча ногами, поднимались вертикально метра на два и судорожно двигались юхом вперед, дергая своими ластами-крыльями, роняли по пути много помета на крыши машин (они летали обычно над дорогами, с gps-навигатором).
Одна девушка умилялась, мол, они как будто в костюмах панд, так мило. А меня трясло от отвращения и я собирался писать статью, что их всех надо поубивать поскорее, потому что они перестали быть людьми. И я представлял, как они, взбесившись, будут ломиться мне в окно ночью.
Несмотря на гротеск и веселье сна это был натуральный кошмар, потому что люди-сороки вызывали у меня липкий ужас всю дорогу.

* * *
Зато про ворон я много хорошего прочитал. Оказывается, они издают около трехсот осмысленных звуков, это на один-два порядка больше, чем звуков у других птиц и животных, и это уже практически можно назвать языком. Причем, существуют местные самостоятельные наречия и когда вороны перелетают на новое место, они не сразу понимают друг друга с местными воронами. Т.е. это именно придуманные и усвоенные "слова", а не инстинктивные звуки. Если ворона растет среди людей, то она легко начинает воспроизводить и по-своему использовать человечью речь, собачий лай и т.п. Типа вставляет их в свой язык.
Вороны вообще одиночки, но они могут кликнуть на помощь других ворон - и на того, кто обидел птенца нападают всей стаей. Человеку, подобравшему птенца, ставят черную метку - на него могут напасть и через несколько лет, про его аморальность рассказывают детям и так кровная месть передается новым поколениям. Сестра мне рассказала, что видела по телевизоу, как кот лез за птенцами в гнездо каких-то пташек (не ворон), те улетели куда-то и вернулись назад с вороной, которая этому коту и вломила от души.
Когда им подваливает какая-то богатая кормежка, они кормятся по ранжиру, но иерархия у них своеобразная: сперва едят местные старожилы, потом недавние переселенцы и в самом конце - залётные мимокрокодилы.
Численность они гибко регулируют - тут и переселение, и быстрое сокращение рождаемости в трудные времена. А врагов у взрослых ворон, кажется, нет. Птенцов воруют, яйца лопают, гнезда разоряют, а со взрослыми не связывается никто. И люди, если умные, не трогают, потому что вороны очень полезные - городские санитары. Да и себе дороже с ними воевать.
Вороны любят играть с собаками и кошками. Уж и не знаю, участвуют ли звери в вороньих играх добровольно, но воронам весело. А если вороны живут в лесу, они точно так же играют с лисами и волками.
Двадцати воронам устроили эксперимент, как шимпанзе: задача была: напиться воды со дна узкого кувшина (правильное действие - набросать туда камней, чтобы вода поднялась повыше). Две вороны сообразили кидать камешки в кувшин со второго подхода, все остальные - с первого же. Причем камни сразу выбирали покрупнее, чтобы дело шло быстрее.
И наконец, когда они находят труп вороны, то над ним собирается целая стая - сперва они долго каркают и кружатся, а потом рассаживаются на ветках в некоем погребальном ритуале скорбного молчания.

* * *
Лег поспать минут на двадцать и через десять минут понял, что замерзаю нахрен, как ямщик в степи глухой, почти замерз уже, шевельнуться не могу - оно как-то затягивает, умирание. Наверно, это было что-то вроде сонного паралича.

8 мая, суббота

Опять снился какой-то моржеподобный монстр. Больной был. Я ему слипшиеся розовые веки разлеплял - сперва долго отмачивал их чаем, а потом аккуратно пальцами раскрывал. Только у него глаза раскрылись, как у него сразу полились слезы, и я понял, что это не такой уж монстр. Лицо у него было почти человеческое, хоть и уродливое, с большим толстым носом, кожа грубая и розовая, пористая, а тело моржовое, только розовое, как у свиньи. В общем, меня уговорили взять его на передержку, выдали мне кресло-каталку. Я закутал его в огромное пальто, шляпу нацепил и повез к себе домой на автобусе. В автобусе люди говорили о том, что в Москва-реке появились моржеподобные монстры-людоеды, и я боялся, что нас с ним сейчас выбросят из автобуса и отпинают, а монстр слушал, трепетал и плакал. Жалко его было ужасно, я даже ему платком нос сопливый вытирал. Потом я бегом катил его на каталке по Садовому кольцу, и он радостно хрюкал.

На закорках втащил на свой этаж, он оказался намного легче, чем я думал - дряблый, пустой внутри, дутый - всего килограммов двадцать. И тут я вспомнил, что ванны-то у меня и нет. Но он эмоционально дал понять, что она ему нахрен не нужна и незачем беспокоиться. Я устроил ему берлогу из старых шмоток в углу, чтобы помягче и потеплее, а то он весь дрожал. Чижик истерично и гостеприимно суетился вокруг. В общем, идиллия почти.

Но тут меня пронзила мысль: вдруг этот морж мопсов ест? Я у него даже спросил, а он, сука, в ответ сделал покер-фейс, словно и не слышит. Даже не стал уверять, что нет. Ну все, я стал звонить назад в приют, где мне его навязали, а они трубку не берут. А монстр следит своими розовыми глазками за Чижом и в нем уже ничего человеческого не видно - зверь в засаде. Я стал прикидывать, как в случае чего выброшу его из окна и он лопнет вонючими брызгами, ударившись о крыши припаркованных мерсов. И тут краем глазатвижу стремительное змеиное движение розового тела по полу. Бросился все ж, тварь, на Чижа, но я метнулся между ними и свалил на него телевизор (у меня тяжелый, ламповый) - не убил, но видно покалечил, потому что он стал истошно верещать, прям кровь из ушей. Я не знал, как его заткнуть, добивать или нет, в общем, плюнул и проснулся.
Какая-то у меня ретроспектива фильмов ужасов во снах. Тема: монстры.

* * *
Дождь моросит легкой прозрачной сеточкой, вуалькой, начал идти ночью и непохоже, чтоб остановился передохнуть в ближайшие сутки - в нем потенциал на целую неделю. Но когда комнату нагреешь и закутаешься потеплей с сопящим Чижом на коленях - даже уютно. Я за один вид из окна на закат, на яблоню, тую, иву и березу, за щебет птиц сквозь стекло, многим пожертвовать готов. Вообще ближе к природе, подальше от комфорта тело будто просыпается от искусственного сна.

* * *
Кто молод не был? кто не прилипал языком к качелям в студеную зимнюю пору? кто не хвалился, что пил неразведеный спирт? Я, к примеру, и прилипал, и пил, и молод был. Это я к тому, что зашла речь об алкогольных пристрастиях и оказалось, что я не люблю чистую водку, коньяк, виски, вермуты, портвейны, белое вино и любое шампанское слаще брюта. А люблю я, как сам с удивлением понял, первач, чистый, как слеза, спирт, разведеный как душа попросит - лучше покрепче, абсент, шампанское только брют, вино только красное и сухое, но можно и кагор изредка, детство вспомнить, и домашнее вино, светлое резкое пиво, а на водке люблю всякие настойки и перцовку, и коктейли самые разные, и даже ликеры, помню, неплохо шли. Эклектика, в общем. Но в убеждениях я тверд, и от мартини, джина, изабеллы или муската или полусладкого шампанского откажусь твердо, хоть режь меня, хоть один на всем свете трезвым останусь.
Вдруг подумалось, что если б я был гениальным композитором, то непременно написал бы душераздирающую сюиту под названием "Печаль по разбитой бутылке". Даже странно, что такого никто не написал. Хрен с ней с сюитой, хоть элегию-то кто-то ведь должен был такую накропать? Это ж всем близко, всему человечеству: радость, подстреленная на взлете - вмешательство неумолимого рока - ошеломление - неверие - осознание беды - отчаяние - суровое осуждение друзей - жгучий стыд - острая скорбь, отзывающаяся глухой тоской через годы жизни... А тема до сих пор не раскрыта во всей ее глубине и трагизме.


* * *
Про книги
Дмитрий Бакин. СТРАНА ПРОИСХОЖДЕНИЯ. - 147 с.
Замечательные рассказы, мощные, гипнотические, чугунная тяжесть и чистый стальной звон. Великолепный писатель.

Эрнст Юнгер. СЕРДЦЕ ИСКАТЕЛЯ ПРИКЛЮЧЕНИЙ. Фигуры и каприччо. - 214 с.
Приятная книжка, талантливый и умный писатель и философ. Книжка завораживает, потому что про сны и их осмысление

9 мая, воскресенье

С праздником! Люблю парады, даже когда я просыпался обычно пополудни, парад на 9 мая я всегда смотрел. Это важно, это должно быть. Военные парады цементируют государство и нацию. Символизм, связь с историей, гипнотическое утверждение силы, независимости и власти над судьбой. Я человек, от общества обособленный, но очень ценю моменты, когда с чистой душой могу чувствовать единство со всем народом - поэтому и ленточки георгиевские ношу, и на салют стараюсь в толпе смотреть, и парад, хоть и по телевизору, но вместе с миллионами. Мне это нужно.
Какие все красивые на параде. Форма красивая, кубанки, девочки в белых юбках, стройные генералы. Как прекрасно и грозно смотрятся самолеты и вертолеты на фоне кремлевских башен и грозовых туч.

11 мая, вторник
Начитался вчера перед сном про медвежьи могилы в Одесских каменоломнях, ну и сразу сон про них приснился. А если медведи - значит, кошмар.

Во сне полез я в Подземелье (не в большое у Ивановского монастыря, а в маленькое, где по легенде был воровской схрон, на Малой Грузинской). Я там в детстве все облазил, но надо было быть очень осторожным, чтобы не столкнуться с местными обитателями. Во сне мне было лет 12-13.
В общем, длинные темные подвалы, вода на полу, деревянные гнилые мостки, вот по ним и топаем с дружком (Антошей? Андрюхой?), как по дороге из желтого кирпича, и приводит она нас в какой-то подземный зал, вроде катакомбного храма, своды низкие, проходы тесные. А посередине гроб в свечах стоит.

И вот только мы с дружком в этот зал заглянули, как все странным образом стало оживать, будто включилось. Причем, внешних изменений нет: гроб стоит, свечи горят, но словно магнит заработал - уйти невозможно и звук низкочастотный, слухом не улавливаемый, чувствуется как вибрация. Кирпичные стены загудели, задрожали, ноги в пол залипли - шагнуть можно, но с усилием. И покойник из гроба стал подниматься, только оказалось, что это медведь.

Я медведей боюсь - ужос! медведефобия у меня, а в снах боюсь их еще на порядок больше. А мой дружок спокойно так говорит: "Не бойся, это гальванические опыты. Или чучело на пружинках". Смотрит с позабавленным любопытством, как медведь из гроба лезет, а меня выворачивает от страха. И не сбежишь, потому что ноги к полу липнут.

Дальше было вроде сцены из Вия: я трясущимися руками обломком кирпича рисовал вокруг себя круг, глаза зажмурил, а мой дружок, посвистывая пошел на чучело смотреть. Хруст, чвак, звуки жадной еды (я глаз не открываю), кто-то жаркий ходит вокруг, сопит и громко нюхает (возможно, в реале это был Чиж). Я так был напуган, что даже из сна выскочить боялся - вдруг он меня в процессе перехватит. Глаз так до конца не открывал, а потом вдруг все выключилось - ни низкочастотного гула, ни магнитного пола, ни сопенья. Вот тут я и проснулся с облегчением, задыхающийся и дрожащий, как цуцик.

Спасибо вам, неандертальцы, хоронившие медведей, за мои сладкие сны. Прям как в детстве - кошмар без затей, первобытный, архаичный.

* * *
Ночью заморозки были, пар изо рта такой густой, хоть ломтями режь. Звезды яркие, ледяные, как лютой зимой, вода в умывальниках на грани замерзания. А днем обещают +20°.

* * *
Про книги
Жан Делюмо. УЖАСЫ НА ЗАПАДЕ, 641 с.
Классическая культурологическая книжка о том, что пугало людей от Античности до Нового времени - от страха привидений и покойников, боязни моря, стихийных катастроф, голода, темноты, чумы, бунтов до страха перед Сатаной, мусульманами, евреями, женщинами и колдовством. Читать - сплошное удовольствие. Не то чтобы много нового узнал, но написано хорошо и увлекательно.

Ник Перумов. АЛМАЗНЫЙ МЕЧ, ДЕРЕВЯННЫЙ МЕЧ. Кн. 1 - 586 с.
Ну чо, главное - он меня не раздражает. Написано, конечно, так себе, скороговоркой, но есть много чего и похуже (про попаданцев так почти всё хуже), а я читаю и ничо, не помер. У Перумова и герои симпатичные, но все одинаковые, он характеры не разрабатывает, так - общечеловеческая тоска и безысходноздь. Фантазия богатая, но чтоб атмосферу нужную создать - у него руки не доходят. И сюжет без особых дыр, но слишком уж много событий, по паре страниц на встречу с одним монстром, еле отбились, и тут уже другой на подходе, в общем, явный перебор. И главных персонажей на стандартный томик больше десятка - слишком много, не знаешь, о ком переживать. В общем, все неплохо, но чего-то не хватает, чтобы хотелось читать запоем. Ему бы хорошего соавтора, может, и вышел бы толк. Может, еще что почитаю как-нибудь.

12 мая, среда
В Москве тепло, тюльпаны и черемуха, но у меня здесь столько противных дел, что даже не радуюсь. Вчера вынул пару карт Таро, посмотреть, как сегодня дела пойдут. Пару, потому что первой выпала, сука, Смерть, а меня это ни фига не устраивает. Вторая, правда, немногим лучше - восьмерка мечей - типа, нихрена у меня с делами не выйдет, государство будет мне изо всех сил чинить препоны (представил Путина с гвоздями во рту и молотком в руках, который починяет забор с надписью "врешь, не пройдешь"). В общем, радуйся, если останешься живой и на свободе. Вот спасибо-расспасибо, всем спасибочкам спасиба. Фиг я когда еще обращусь к Таро за консультацией, как-то оно не вдохновляет совсем.

Вчера на даче таскал мешки с грунтом по 36 кг, бедный я. На тачке, конечно, не на горбу. Скоро втянулся, вошел в роль, время, вперед, всё такое, свитер скинул, запел что-то бодрое вроде "живет ширмач на Беломорканале, катает тачку, стукает киркой, а фраера наглее втрое стали, никто не правит ими праведной рукой". Еще сестра полезла мне помогать и глаз мне затылком подбила. Типа, последний мазок стилиста. Думал сегодня не разогнусь, но обошлось, вроде. А то сегодня мне в поликлинику на осмотр, доказывать, что я здоров и веду здоровый образ жизни, и хорош бы я был там скрюченный и с подбитым глазом.

Зато, говорят, помидоры будут по 5 кило. На фиг такие монстрюги? Всю неделю, что ли, одним помидором всей семьей кормиться? Без Чижа, пожалуй, и не управимся, но он все сожрет - дырку в помидоре прогрызет и там поселится, пока все не слопает.

В Москве видел сойку, а на даче - сорок, грачей и пеночек. Соловьев чет не слыхать.

Сны Юнгера вспоминаю - они у него куда круче, чем у меня: у меня боевички и хорроры, а у него артхаус со множеством смыслов. Вот разница между его философским умом и моими малообразованными тараканами. Читаю Фета - хорош, собака, прям то, что надо - любовь и розы, и никаких мешков с грунтом и документов в МФЦ.