Дачный дневник

25 июля, воскресенье
Сон. Дача. Рассвет. Прслышалось, почудилось что-то, вышел за калитку. Там все тихо, "пахло мокрыми заборами", шиповник вдоль заборов, береза, рябинки, облепиха, машины тихие стоят. У нашего забора трава высокая, некошеная, и вот там в канаве что-то почудилось. Загрянул сквозь траву, а в канаве лицом вверх лежит самурай в полном вооружении, руки добела сжаты на рукояти катаны, и смотрит он на меня с такой зубодробительной ненавистью, что я сделал вид, что его здесь нет, что я ничего не видел, и пошел себе медленно по улице, чувствуя себя виноватым за то, что такую ненависть внушил. И вдруг обнаружил, что самураи везде - в шиповнике прям посередине колючего куста, в траве лежат, в канаве, под припаркованными машинами. Что за хрен? У нас война с самураями, штоле? Яркие, как бабочки, но так здорово маскируются, что птички над ними щебечут, пчелы над шиповником с самураем жужжат. В общем, так в предчувствии неминуемой атаки и полностью уверенный в стратегической самурайской ошибке (на хрен им наша дача?) и проснулся.
читать дальше* * *
Я понимаю, что в небе
холодно, одиноко и страшно.
Но всё же, все же...

Вместо однострочников решил писать хокку (в вольной форме, без подсчета слогов).

Сгоревший дуб, еще чуть-чуть живой,
и рядом - экскаватор
во всей своей враждебной силе.

26 июля, понедельник

"Великолепный мрак чужого сада". Во сне помню только, что был в саду, роскошном и древнем, с липами в четыре обхвата, с пустыми пьедесталами, разбитыми статуями, я на их мраморные головы и руки натыкался в спутанной высокой траве. Лютики, колокольчики, ромашки, дикие гвоздички. Сад был пустой, неживой и чужой, птицы не пели, кузнечики на стрекотали, но так красиво, роскошно: еще сохранились размытые черты французской планировки, дуги и окружности, и древняя липовая аллея вела к каким-то обугленным руинам на холме.
Я понимал, что это что-то огромное, целый пустой, покинутый мир, доставшийся мне по праву нашедшего, и можно было идти в любую сторону, и там открывались бы новые пространства. Пригнувшись, я пошел сквозь аркаду мощных плетистых роз, не зная, куда выведет. Она была длинная, с поворотами, казалось, бесконечная, и в конце концов я остановился в маленьком зеленом кабинете с мраморной грязной скамьей, прошлогодние лисья, прилипшие к мрамору, и так тихо там было, покойно - никакая война, никакая тревога сюда не доберется.
Похоже на мои ощущения на вилле Адриана: ошеломление от ее неохватной величины и осознания, что я тут один и всё - моё. Только здесь всё было русское, и природа более властная и мощная, сильнее человеческой архитектуры. Больше похоже на Барский сад на старой даче, только расширенный до размеров страны или вселенной.
В общем, хочу туда, очень-очень, но только с жаворонками, пеночками, пчёлами и кузнечиками.

* * *

Хотел сказать: "Жизнь - боль",
Но мне заткнули рот
Малосольным огурцом.

Я не считаю, что секс - это только секс, я пытаюсь нагрузить его смыслами, хотя сам акт бессмыслен до смешного, просто тьфу, поэтому гуманитарные науки и искусства им не занимаются, все равно что чихание подробно описывать. Вокруг, конечно, много всего наверчено, смысл на смысле и смыслом погоняет, но как до самого центра добираешься - сразу тьфу. С этим к гинекологу. С литературной точки зрения сон, смерть, роды или даже смех как физиологические акты намного интереснее.

Утконос и ухогорлонос.

Полтора месяца читал фанфики на английском, где-то около 15 тыс. страниц прочел. Надеюсь, это пойдет мне на пользу. Первая книжка на русском оказалась совсем неудачной -

НИЛ ГЕЙМАН. ВИД С ДЕШЕВЫХ МЕСТ
Сборник предисловий к чужим книжкам, написанных "на от..бись", о людях, которых я, большей частью, не знаю и знать не хочу. В общем, фигня.

27 июля, вторник
Одноглазое, ярое, рыжее
Раскаленными ладонями
Голову мою берёт.

С утра вспоминал подземный город в Турции, древний, троглодитский, пещерный. Должно, быть, снилось что-то похожее. Там хетты жили, кажется, тысячелетия назад. Вентиляция прекрасная, хотя мне все равно чудилась какая-то древняя чума, распыленная в воздухе, но узкие, длинные и очень низкие проходы, где не только согнуться пополам надо, но и на согнутых ногах идти. Хетты, видно, были очень низкорослые или ползали по этим проходам на четвереньках. А нам на четвереньках невместно, экскурсия же ж. Маленькие бабули топали довольно бодро, а я еле добрался до подземного зала и решил дальше не ходить, чтобы свою еле залеченную клаустрофобию не провоцировать, а вот здоровенный нефтяник чуть не сдох - жестокий приступ клаустрофобии. Он продрался сквозь них на четвереньках с ревом, как дракон, раскидав и размазав по стенке бредущих впереди экскурсионных бабуль - паническая атака, гипервентиляция и, походу, сердечный приступ. Он еще был ошарашен тем, что раньше о своей клаустрофобии и не догадывался. Мужику потом нелегко придется: чем сильнее или чаще человек испытывает фобии, тем крепче они в нем укореняются и расширяются. Он теперь не только в подземные первобытные пещеры, но, возможно, и в лифт зайти не сможет. Т.е. привыкнуть, преодолеть, натренироваться ни хрена не получится - только хуже сделаешь. Лучшее в такой ситуации - избегать всего, что эти фобии вызывает (поэтому аэрофобии такие жестокие - из самолета подышать не выйдешь, когда прихватит), или, если избежать нельзя, отвлекаться всеми силами, сосредоточиваясь на болтовне, выпивке, кроссвордах или чем-то в этом роде.

А во сне помню только, что повсюду были слои пыли, тонкой, как пудра, шелковой, казалось, она волшебная и опасная, что-то с ней было не то.

* * *
Дэвид Ульрих. Дзен-камера. ШЕСТЬ УРОКОВ ТВОРЧЕСКОГО РАЗВИТИЯ И ОСОЗНАННОСТИ.
Ну типа подал Николке копеечку. 350 страниц, которые можно было уложить в три. Мужикц особо сказать нечего, поверхностный и пишет плохо, не умеет. Впрочем, я читал как вдохновлялку и кучу всякиго барахла наснимал, так что кое-как работает.

моя ли жизнь иль не моя
на фотографиях?
мир мой? лицо моё?

Мне больше всего в фотографии нравится остранение - и чем дальше изображение от объекта, тем сильней дух захватывает. Материальный мир, по сути, безличен и нейтрален, а я его беру и эмоционально насыщаю, как могу. А встроенные фильтры я люблю как раз за то, за что их профессиональные фотографы не любят - за чужой взгляд. Такая чума взглянуть чужими глазами! Правда, все равно выбираю такой, чтобы с моим взглядом как-то ассоциировался. Ну так всегда. Что ни твори, как ни прикидывайся кем-то другим, все равно каждым действием изобличаешь себя.


# 28 июля, среда
Рябина, дождь и пахнет дымом.
Скоро осень,
А я не успел согреться.

Однажды я пробовал поиграть на варгане одного знакомого шамана. Варган, походу, использует легкие и горло играющего как резонирующую поверхности, и вот этот чумовой воющий звук возникает внутри. Ошеломляющее чувство, что это кто-то внутри меня воет, причем, сука, уже частично захватил мое тело, и что-то дикое и абсолютно чуждое продирается на волю изнутри. Ощущение сродни одержимости и ликантропии. Если это опыт пробуждения первобытного подсознательного, то ну его нахрен, не надо его будить - ничего там хорошего нет. Все равно что Дракулу из склепа поднять.

Шаман же сделал мне реприманд, чтоб я не хватал чужие варганы, особенно личные, прирученные, шаманские, потому что это реально может плохо кончиться. Я так понял, что это некий дух через меня выл. Нафиг, нафиг. Больше никаких варганов, дрымб и т.п. И никаких шуток с гребанным коллективным бессознательным, потому что оно нахрен раздерет меня на клочки, и пойдет скакать с тирсом, тимпаном и моей офигевшей оторванной головой на палке.

Гомункул в бутылке
Пытается мир нащупать -
Царапает ногтем стекло.


# 29 июля, четверг

Хотел понюхать розу.
Заодно поцеловал пчелы
Дрожащую от гнева спинку.

Ну типа так и было. Шиповник весь дрожит и жужжит. Осы меня не кусают, а пчелы - раз на раз не приходится, но тоже редко, когда совсем уж звереют от жары. Впрочем, если цапают, то щадяще - обычно плюют ядом на кожу, если я их нечаянно прижму. А чтобы жало запустить - только в детстве было разок. Что же касается ос, то я спокойно мог бы жить в осином гнезде и оставаться непокусанным.
Если кто боится ос и пчел, когда они вьются вокруг, то лучше всего срабатывает размашистая пощечина. Шарахни прицельно по летящей пчеле или осе раскрытой ладонью, как ракеткой по теннисному мячику, - и она отлетит далеко со свистом, укусить уж никак не успееет, и от сотрясения мозгов потеряет ориентацию и даже не поймет, откуда ей прилетело и кому мстить, и не вернется с жалом наголо и с толпой возмущенных приятелей. А то видел тут одного истерика, который мельницей судорожно отмахивался от осы, подпрыгивая, передергиваясь и матерясь, потом зачем-то поймал ее в кулак (она тут же цапнула его в ладонь), бросил на землю и топтал ее ногами, как бешеный бегемот, брызгая злобными слюнями во все стороны. А такой с виду Шварценеггер, никогда бы не подумал. Осу жалко. Она полезная, в пчелы вообще мед делают, за что им большое спасибо.

В общем, мои тотемные животные из млекопитающий - волки и собаки, может, еще горностай или соболь, из птиц - вороны, из насекомых - осы, из земноводных - лягухи и, может, ужики. Я к ним как к родным, и они ко мне - как к безобидному милому дурачку, на которого сердиться нельзя.

Улыбка сквозь слезы...
Как сладко пахнет
Шиповник под дождем.

# 30 июля, пятница
Есть такие мастера, которые умеют оскорблять похвалой. А когда ты бесишься в ответ, взывают к общественности Нарример, Какой-то хрен с горы вдруг заявляет: "Знаете, а вы ведь, по сути, неплохой человек (или даже "человечек") или "Если вы поступите так-то, я не откажусь пожать вам руку" или "Вы должны быть честнее перед самим собой, и тогда я смогу вас уважать". Ну что-то вроде этого. Причем это всегда говорит реально какой-то левый хрен с горы, случайно присутствующий при чужом разговоре, которого я в первый раз вижу, в чьих умственным способностях сильно сомневаюсь и чье мнение в грош не ставлю.
Но тут такой трюк: он своим заявлением разом ставит себя в позицию верховного судии, а из меня на место недоноска, который типа затаив дыхание и трепеща от благоговения, ждет, как он оценит мои умственные и моральные качества, и прям из штанов выпрыгивает, чтобы заслужить его снисходительное одобрение.
Вот что с такими делать? Убивать? Я так и не придумал. Даме одной я сказал "Весьма польщен", пытаясь насытить голос ядом, не уверен, что получилось. С одним мужиком до драки дело дошло. Он типа: "А вы, оказывается, неглупы". Я: "А ты ваще кто такой?" - Он (гордо приосанившись): "Я доцент Финтифлюшкин". Я: "И чо? Давно в рыло не прилетало?" Как-то так.
Иногда люди такое по неловкости брякают, просто не умеют подбирать правильные слова и интонации. Тогда достаточно укоризненного взгляда. Но большей частью это мастера самоутвержлаться за счет ловкого унижения других - так, чтобы им ничего за это не было. Тут главное не ошибиться с объектом и аудиторией, а то будет метаться с окровавленной чавкой и взывать к общественности: "Я ведь просто сказал, что он хороший человек, а он вдруг взбесился".

Осталось ли еще тепла у лета?
С глухим стуком
Яблоко упало.

БРОНКСКАЯ ИСТОРИЯ,
Старое приятное кино с Де Ниро, про мальчика, который стал любимцем мафиозо - сентиментально про гангстеров. Смешно, конечно, но и так бывает. Собственно, не мне смеяться, у меня самого куча приятелей с криминальным треном, и некоторых я очень люблю. Как-то это все по отдельности идет. Я их с другой стороны вижу. Люди - сложные существа, сложно-составные.

СПЕКТАКЛЬ "РЕКА"
Очень трогательно и смешно. Про то как один мент сперва убил паука, а потом товарища-мента. Но товарища спасли - проплывающий Сережа, кому на голову упал телефон, а в нем страдающая женщина, и силы природы с матушкой верблй, и он стал понимать язык природы. Следователь ушел бродяжничать с кошкой, раскаявшийся убийца с фальшивой бородой - петь с баяном в лесах (баянов и песен там много и чудесных), мотыльки сговорили шляпу летать с ними (она летает, потому что в нее влюблен северный ветер). Кошку, вербу, мотыльков и шляпу люди играют. Потом все четыре баяна встречаются в лесу, а страдающая женщина, кошка, мужик, бросивший женщину и потерявший шляпу, и сама шляпа собираются на плоту. Кошка бросила следователя, мужик бросил шляпу, но взял назад страдающую женщину, шляпа уходит с северным ветром, а еще там нищая бродит и замечательные нищенские песни поет. Душевно все до невозможности.