Сперва я часов восемь бродил по тридцатипятиградусной римской жаре, потом, уже издыхая, свернул на via Джулиа, надеясь найти тенек, слопать мороженое, выпить двойной эспрессо, потому что собирался еще часов шесть гулять.



Завернул в кафешку. Пожилая красавица итальянка с благородной сединой в волосах и римским профилем, местные понурые итальянцы что-то пьют из рюмашек. Я попросил мороженое, а потом - ну зачем, зачем? - вместо кофе брякнул: "Граппа". Позавидовал людям, они пьют, а я что, хуже? Думаю еще, как я буду ее мороженым закусывать...

И тут эта мама Рома с нехорошей такой усмешечкой достает из-под прилавка огромную бутыль размером со свое бедро (у меня челюсть валится на барную стойку), и наливает мне из нее какой-то сивухи. Не в рюмочку - в огромную кружку типа пивной. Я только сглатываю нервно и стараюсь не упасть еще до... Дама смотрит вызывающе - типа, ну что, sale meteque, слабо? Посетители все как один оборачиваются, разговоры затихают, все смотрят на меня. Атмосфера придорожного трактира в Трансильвании, когда наивный иностранец спросил дорогу к замку Дракулы. В общем, маленькое развлечение скучным летним вечером.

Врешь - не возьмешь! С мороженым в одной руке и поллитрой граппы в другой я небрежно выпиливаю на улицу, мол, душно тут у вас под кондиционером, там под диким виноградом куда свежее... Все с грохотом встают и выходят за мной, встают вдоль стеночки, не сводя с меня глаз.

И я понял, что от судьбы не уйти. Разозлили они меня. С видом - а нам татарам все равно, что водка, что пулемет, лишь бы с ног валило, - по методу знакомого боцмана неторопливо, но не отрывая губ от кружки, начинаю вливать в себя граппу, как воду, - половину влил, дальше чувствую - все, сейчас умру. В лице не меняюсь (честное слово, все силы собрал). Хрумкаю мороженое, как соленый огурец, встаю и твердым шагом с довольным видом удаляюсь. Туземцы обалдело смотрят вслед.

Каждый служит славе своей страны, как умеет.

Потом у меня случился провал в памяти. Включался в реальность несколько раз - помню, громко распевая "Будь проклята ты, Колыма" я быстрым спортивным шагом топал по набережной Тибра, властными жестами прогоняя с дороги любопытствующих бомжей, которые высовывались из мусорных баков.



У мавзолея Августа застыл надолго, потому что мне показалось, что я вломился каким-то макаром в Беклиновский остров мертвых - как будто в картину носом уперся. В размышлениях стал наматывать вокруг него круги. Опять вырубился из действительности.

Потом очнулся на форуме Траяна, лежу на мраморе, по мне кошки лишайные ходят. Оглянулся - народ смотрит по-доброму, солнышко уже садится. Пошел посидеть в тенечке на крутой лестнице, покурил. Из магазинчика рядом поманили хозяева, заставили умыться, дали водички. Сказал, что русский - напоили кофе, подарили открыточку. "Roma belle?" Я согласился: "Белле, белле..." Все довольны.