С утра очередная радость - холодильник гигнулся, всё в воде плавает. Ладно, я даже думать об этом не стал, п.ч. на новый холодильник денег нет и неизвестно. Запихнул растаявшую курицу в стенку. (У меня дом старый и во внешней стене сделано хитрое приспособление - вроде холодильника из кирпичей под подоконником. Со стороны кухни дверка, со стороны улицы - дырка. Принцип такой. Температура в нем, как на улице).

Открыл я его и увидел там старое гнездо, надеюсь, что голубиное, а не крысиное. Не фиг, у меня не богадельня. Выбросил гнездо, пихнул туда курицу в кастрюле, а теперь хожу, представляю, как возвращается голубь домой, а там вместо его постели - стальной саркофаг под стеклянной крышкой с ободранным трупом его соплеменника.

А холодильник я потряс, прибавил в нем жару-холоду, он вроде заурчал, и я надеюсь, что еще немножко поживет. Вообще, он мой ровесник или даже старше. Ему давно пора на свалку, а насчет меня - не дождетесь, я все ж человек, царь природы, все холодильники умрут, а я останусь.

Продолжение жалоб на жизнь и краткий пересказ дидактического сна, который че-та не пошел мне на пользу

* * *

Я понял наконец-то. Ничего не кончилось, как была у меня фобия книжки писать, так и сейчас есть - только сузился, слава Богу, объект фобии. Черновики я пишу весело и радостно, сшиваю эти лоскуты в черновик тоже без напряга, но как только принимаюсь из этого материала делать текст, править, обрабатывать, искать стиль и все такое - приходит он, румяный юноша в белом хитоне.

Мне легче с десятиметровой вышки сигануть, чем кликнуть по файлу c моим текстом. Потом, закрыв глаза бросаюсь в файл и - паника! Ну как если бы я летел по встречке, уворачиваясь от столкновений, и в то же время пытался бы разглядеть на карте поворот к памятнику героям битвы при Гавгамелах. Вот так я и свой текст воспринимаю.

Только для того, чтобы вспомнить, что значат буквы и как они складываются в слова, требуется сверхусилие. Мозги пробуксовывают, аж дымятся, а толку - чуть. Могу целый час один абзац выправлять, как у Камю «Прекрасная амазонка скакала по цветущим аллеям Булонского леса», а могу и два часа, и на следующий день на него пыриться. 90% усилий уходит на то, чтобы подавить страх, сердцебиение и уложить на место вставшие дыбом волосы. Иногда уцепишься за нужный настрой, и дальше идет уже легче, но любой сбой - и снова слетаю с катушек и начинай все сначала.

Хорошо, что я это понял, может, найду какое-нибудь средство. Валерьянки пузырь, к примеру, вылакать перед тем, как файл открывать. Или настойки на мухоморах.

* * *

Дидактический сон снился. Был я королем, видимо, вроде Людовика XIV, только на какой-то маленькой территории. И вот приехали ко мне высокие инстанции c международными экспертами и заявили, что все мои генералы, придворные и министры - несусветные раздолбаи, жить с такими нельзя. И примеры привели. Я только один запомнил, п.ч. мне показали это в реале: кто-то там готовил дворцовый парк к зиме и укутал все кусты и деревья одеялами, мраморные статуи одел в бархатные шубки и шапки, а для этого экспроприировал гардеробы у фрейлин.

Повернули меня просто носом к моему регулярному парку типа Тюильри, а там все перголы, боскеты, клумбы и стриженные пирамидками кусты укутаны в байковые халатики разных пестрых расцветок (с утятами и т.д) и нежно завязаны поясками бантиком. Прям, как будто бабуль на призывной пункт согнали, в чём были. Я ужаснулся - перед державами реально стыдно.

Комиссия рекомендовала всех моих придворных разогнать и набрать новых по их рекомендациям, но я всех оставил, как были, только предложил им всем учиться и поставил на контроль. Они все люди хорошие, верные, но до того бестолковые, хоть плачь.

Собственно, весь сон был в примерах дурного управления и в нелепых попытках их исправлять. Сейчас я думаю, что это был наезд МВФ и Евросоюза на мою маленькую, но гордую монархию, и я возгордился, что во сне своих людей сохранил, а то прощай независимость.