Сон был полон воды. Лето, теплая ночь, шум дождя и мрак снаружи, а внутри теплый свет и кто-то играет на рояле, двери и окна распахнуты в темноту. Стена воды по границе веранды, будто за водопадом стоишь, между скалой и водой. Захожу в дом, там странные светильники – птицы-лампы, толстые такие, вроде тетёрок, прозрачные, в животе керосин, фитиль как хохолок на темени. Какой-то юноша сочиняет о них стихи, но застрял на первой строке и всё повторяет: «В каждой птице меркнет свет, в каждой птице меркнет свет».

Потом я засыпаю в ванне, вода льется через край, из этой воды и дождя снаружи складывается всемирный потоп. «Черт, - думаю, - у меня ж пулемет под крыльцом!» Но уже поздно вынимать. Окна и двери, пока я мылся, закрыли наглухо, и все смотрят на стекла, как поднимается уровень бурлящей воды – почти до форточки, уже хлюпает красный ковер под ногами. Кто-то ударяет по клавишам, что-то пафосное, вроде Оды к радости, и все отворачиваются от окон и окружают рояль. Шампанское, пробки летят в потолок.

Приятный сон. Что-то белогвардейское, дом Турбиных.